Declaración y contradicción.

Afirmo: "La música comercial actual es estiércol para mis odios."

Hace un tiempo pensé, convencido por un amigo, que no había música buena o mala, que solo existía música que te gusta y música que no te gusta. Hoy cambio de opinión.

En la radio no paran de sonar ruidos extrañamente "comerciales". Cocinados y envasados para putos analfabetos, como tú, que no saben diferenciar el sonido de un bajo o una guitarra, que piensan que Lady Gaga es una artista o que los 40 principales es una buena emisora.

Estáis todos corrompidos por una industria de mierda, que valora más los dólares que el talento. "Profesionales" que serían capaces de montar una exposición de arte y colocar un  Dalí al lado de una cagada de mi sobrino estampada en un papel. Gente que opina sobre la música indie y pop porqué son muy "modernos". Todos ellos (otra afirmación) son basura.

Vosotros podéis seguir perdiendo el tiempo y el dinero en esos personajes patéticos.  Mientras tanto, imaginariamente, mis extremidades se mueven al ritmo de una canción del 80, sin saber que es derecha o izquierda, movidas por el único impulso de un  rock 'n roll sucio y básico.


PD:  El otro día escuché una canción de Pablo Alborán y me gusto!!

Ayer me senté en una vieja silla de madera en un oscuro patio interior.

Vi verdes bosques a la orilla de un mar enfurecido. Y entre las olas apareció un gran leopardo albino, que no sabía si devorarme o sentarse plácidamente a mi lado. 

Finalmente se acomodó al lado de mi gacela famélica, que estaba triste porqué el agua del mar no consigue saciar su sed.

Cuestión de días.

No me atrevo a escribirlo, y todavía me cuesta decirlo en voz alta. He tenido el corazón encogido durante estas semanas. Luego los días pasan y parece que todo vuelve a la normalidad. Pero los recuerdos van y vienen y es en esos momentos donde se entrecruzan sonrisas y sollozos.

La sensación de inmortalidad es tal que hace que habitualmente digamos que no tememos a la muerte. Afirmarlo es sencillo, creerlo casi imposible. 

El ser humano es infinito, pero no su vida en la tierra, por eso me quedo más tranquilo cuando nos abandona alguien, pero demasiado intranquilo cuando pienso en mi vida. 

Seguramente es la ecuación más difícil, deseos y voluntad andan por caminos distintos, sin soluciones ni incógnitas.

Ahora estoy tumbado a los pies de una cama de hielo, con los ojos fijos en una esquina polvorienta de esta maldita habitación.

Ya han pasado los años intensos, en los que la tranquilidad no quiso llegar nunca, llenos de alegría incontrolada vestida de desconsuelo.

Ahora, después de una vida cosida a una moral, pienso en cada uno de los segundos que tengo por delante y las ventanas parecen atajos fáciles de tomar.

He olvidado ya esos vestidos polvorientos del armario, y los gritos y perdones de esa voz angelical.

Solo queda el recuerdo de unos ojos que hacían de una triste vida una feliz existencia. No duermo ya, temiendo que en esas estúpidas horas se pierda esa luz perfecta. Y solo pido que antes de olvidar tus ojos, ahora apagados, vengan a buscarme y me arrebaten las últimas fuerzas que me quedan. Aunque eso signifique dolores inhumanos e incomprendidos.

Cuándo el mundo se vuelva loco...

Obviedades, falsedades, máximas y minimas.... gilipolleces.

Leyendo Twitter, Facebook, periódicos, blogs, solo descubro gente que cree publicar verdades como puños, citando gente que a la vez citó a otra gente. Preocupados por los temas más populares de un día gris de septiembre. En el fondo lo único que hacen es intentar consolar su mente. No tienen tiempo de comentar su triste existencia.

Cuatro libros, tres películas y dos canciones consiguen  iluminar, solo de vez en cuando, las reflexiones y conversaciones en voz baja.

El pesimismo lo cubre todo. Nos planteamos caminos nuevos, caminos viejos. Pero todo parece más lúgubre de lo habitual. Ahora espero de nuevo tu llamada, tu suave voz sobre un frío teléfono rompiendo las rutinas establecidas, que me libre del vértigo que me invade lentamente.

Mientras espero parece que llega el frío otoño, que con su vestido cubrirá  las aceras de este pequeño pueblo. Por fin todo parece ir más lento.

Inicio de un post interminable

El mundo había sido distinto. Antes se podía andar y conducir por calles bien asfaltadas, y las tiendas no tenían esas rejas oxidadas. Los teléfono móviles se convirtieron en la llave que abría cualquier puerta y el dinero podía comprarlo todo.

Todavía sueño con esos largos días delante de un ordenador, con un café recién hecho, humeando al lado de la pantalla, los whatsapp sonando continuamente y miles de comentarios en Facebook y twitter.

Todo parecía una simple avería en la central nuclear de Golfech.... ocurrió muy deprisa. 

Al principio los medios de comunicación lo publicaron en sus periódicos digitales, luego las radios empezaron a mencionarlo en los informativos y finalmente las televisiones de todo el mundo interrumpieron sus emisiones para dar la noticia.

El mundo tal y como lo conocíamos se tambaleaba.

Los primeros días la confianza en los gobiernos e instituciones parecía ser el escudo en el que todo el mundo se protegía. Viejo Lobo siempre repetía "esto seguro que está preparado por la NASA o la CIA, seguro que tienen la solución". Nunca creía esas teorías sobre conspiraciones y asesinatos gubernamentales, quizás debería haber escuchado mejor lo que me decían...


Continuará!

Love is a losing game.

Quienes me conocen bien saben que, en general, soy bastante frío al enterarme de la muerte de alguien. Aunque los que me conocen demasiado bien saben que en el fondo es una coraza.

Se ha muerto Amy. Y, aunque al principio solo me pareció una noticia impactante, ayer me descubrí con una tristeza musical enorme. Siento lástima por Ella. Me duele saber que hemos perdido una increíble voz, una manera de cantar que solo puede nacer del corazón.

En un mundo, en el que todo es generar imagen y ser muy hipócrita, nació una estrella con luz propia. No era ni una falsa imagen, ni una montaje periodístico. Lo peor es que hubiera sido mejor que todo fuera fachada. Todo lo que le rodeaba era dolor interior y mucha mierda exterior. Demasiadas drogas para un cuerpo y una mente frágiles.

Acertó en el concepto, pero se confundió en las formas:

Tu ne quaesieris, scire nefas, quem mihi, quem tibi
finem di dederint, Leuconoe, nec Babylonios
temptaris numeros. ut melius, quidquid erit, pati.
seu pluris hiemes seu tribuit Iuppiter ultimam,

quae nunc oppositis debilitat pumicibus mare
Tyrrhenum: sapias, vina liques, et spatio brevi
spem longam reseces. dum loquimur, fugerit invida
aetas: carpe diem quam minimum credula postero.

Ahora solo queda esperar que la Misericordia haga que esté junto a Elvis Aaron, creando un magnífico canto de gloria y alabanza.

POR TI ME HE CONVERTIDO EN UNA LLAMA,
EL AMOR ES UN JUEGO PERDIDO
LA QUINTA HISTORIA SE ENCENDIÓ MIENTRAS LLEGABAS,
EL AMOR ES UN JUEGO PERDIDO

UNA LA DESEÉ Y NUNCA LA TOQUÉ,
OH, VAYA DESASTRE QUE HEMOS HECHO
Y AHORA ES EL ÚLTIMO CUADRO,
EL AMOR ES UN JUEGO PERDIDO

EJECUTADO POR LA BANDA,
EL AMOR ES UNA MANO PERDIDA
MÁS DE LO QUE YO PODRÍA SOPORTAR,
EL AMOR ES UNA MANO PERDIDA

AUTO DECLARADA COMO PROFUNDA
HASTA QUE LAS FICHAS ESTUVIERON BOCA ABAJO
SABÍA QUE ERAS UN JUGADOR
EL AMOR ES UNA MANO PERDIDA

CREO QUE LE DI BATALLA
EL AMOR ES UN DESTINO RESIGNADO
LAS MEMORIAS INUNDAN MI MENTE,
EL AMOR ES UN DESTINO RESIGNADO

POR SOBRE LAS POSIBILIDADES INÚTILES,
Y RIENDO A CARCAJADAS ANTE LOS DIOSES
Y AHORA ES EL ÚLTIMO CUADRO,
EL AMOR ES UN JUEGO PERDIDO

Contra viento y marea.

Cuando todo parece que está perdido, cuando nadie parece que te apoya, cuando ya lo das todo por perdido, y parece que ya nada puedes hacer... contra viento y marea no se te ocurra luchar.

Mejor aprovecha las corrientes y los vientos para ver si en algún punto de esa aventura encuentras un bote para navegar.

Si agotas tus fuerzas en una lucha inútil seguramente acabarás ahogado en la orilla de un mar desconocido.

Lo mejor que puedes hacer es aprender que lo importante ya no es el objetivo sino más bien la oportunidad que tienes de navegar.

Los lunes en SOL

Aviso desde el principio que los insultos, que seguro surgirán, serán fruto de la mala leche que voy produciendo mientras escribo estas tristes lineas.

Les llaman perroflautas, anti-sistema, socilistas, izquierdaunistas, etc. Pero yo pienso que son unos putos patos mareados, que sin saber ellos como (otros sí que lo saben) han terminado en un plaza céntrica de una ciudad (que me gusta mucho) que resulta ser la capital de un país (que también me gusta mucho), que a la vez es la capital de un estado (que nunca me ha gustado y últimamente menos).

Me resulta extraño pensar que la gente que está en la Plaza de Sol esté convocada por twitter, o mejor esté convocada sólo por twitter y FB. Creo más bien que utilizan las redes sociales como la coartada del asesino de CSI, que aunque al principio del capítulo Horatio le deja marchar le anuncia su final con un "vete pero no salgas de la ciudad".

Tan raro es que los anti-sistemas sean pacíficos como que la izquierda española no esté detrás de estas acampadas.

Mi conclusión es que durante la jornada de reflexión esto terminara con torta por aquí, piedra por allá, y anti disturbios corriendo sin saber si golpear o no. Los anti sistemas tendrán lo que querían, una justificación a su mierda de vida, y los socialistas su oportunidad de oro, es decir a Rubalcaba con su diarrea mental delante de un micrófono hablando como ministro del interior diciendo algo así como : " esto es culpa del capitalismo de la extrema derecha (en esto estamos de acuerdo, me refiero a lo extremo de la derecha)".

Lo que ya no tengo claro es que esto acabe beneficiando a los putos burgueses disfrazados de izquierdistas y a la derecha rancia disfrazada de cordero degollado.

Triste mundo.

Ya no puedo viajar en caballo y ser explorador. Recorrer 90 millas y que me parezca un mundo. Disparar a piles rojas, o a soldados americanos, y esperar que la fortuna me sonría en la siguiente persecución. Coger una biblia y casarme, garantizando el matrimonio con la sola firma de un reverendo en sus páginas.

Tampoco puedo pagar una ronda de mal Bourbon o Wiskey Escocés (el sueldo no lo permite). Las puertas ahora se cierran, ya no son de Saloon, y dentro el honor se queda en un guarda ropa barato.

Esto es lo que hemos deconstruido en tan solo 200 años. Hemos hecho de las vidas de los demás algo programado y estático, por su puesto poco estéticas.

Ahora sabemos que el universo es muy grande, y uno ya no se muere de una mala gripe. Ahora se muere de soledad aplastante, de suicidios laborales y de accidentes de coche sin disparos ni carreras.

Que pena no creer en la reencarnación, pues no puedo recordar (solo imaginar) que fui enterrado al lado de Clamity Jane.

He robado tiempo al tiempo, al tiempo que robé.

De rodillas, a los pies de tu cama. Sin entender muy bien como llegamos a esta situación. Mis manos ya agrietadas por el frío de este invierno, decidido a quedarse eternamente.

En mi cabeza no paran de estallar ideas y pensamientos, sin mucho sentido. Recuerdo el camino, ese coche en la cuneta, incluso la fecha exacta en la que todo comenzó, pero no soy capaz de vislumbrar el punto y final de toda esta aventura.

Tu voz ya no puede pintar las paredes de esta oscura habitación. Parece que la luz de esta maldita luna llena ha conseguido silenciar tus poesías hechas realidad.

Ahora solo me queda esperar el momento en la que Ella vega a buscarte yo suplique hasta la saciedad que me lleve contigo. Y sarcásticamente me diga que no ha llegado mi momento.

Yo tengo muy claro que mi momento llegó hace ya 28 años.

Debo dinero al dinero, al dinero que debo.

De pie, mirándote fijamente a los ojos, pensando que escondes en esa alma que desborda tus pupilas.

Entre las dudas del momento, pensando de quién fue la culpa, intento encontrar la razón de nuestra perdición.

Quizás fueron los buenos momentos mal aprovechados, o quizás fue ese coche mal aparcado en un cuneta, donde el alcohol reinaba en la fiesta de los fugitivos.

Al final me doy cuenta de que la reflexión es absurda, el destino ya había escrito mi camino. Todo lo que haga, lo que diga, incluso lo que escriba, está llevándome a este precipicio. Y si tenemos que volver a las andadas tampoco lo sabremos, hasta el momento en que ocurra y no entendamos las circunstancias que nos llevaron a tomar caminos alternativos.

Así, espero el momento en que no pueda andar más, de tanto andar por caminos andados. Entonces me sentaré junto al camino y mi dedo será el único en participar en la elección codiciosa de un futuro incierto. Y quizás tenga la suerte de que el alma que recoja ese cuerpo maltrecho y medio podrido sea la tuya, pero eso ya es pedir demasiado.

Entre bambalinas.

"Puede que me levante y grite que estoy harto de correr, que me esconda para huir del gemido eterno."

Destinado a vagar 100 años por las orillas del destino, esperando al barro que me haga ver, o la saliva que suelte mi lengua de trapo. Peleando a contracorriente para no dejar escapar el momento oportuno en el que, ya entre la vida y la muerte, sea capaz de decir las palabras exactas.

En este viaje, con tan poca fortuna, puedes acompañarme, o si lo prefieres observarme. Te aseguro que no será agradable, seguramente haremos el ridículo. Pero debes ser tú quien decida,

Lo único que puedo garantizarte son 100 años de desolación y llanto. Quizás en algún momento una carcajada nos hará descansar, pero no lo puedo garantizar. Estas son las condiciones, nos las escogí yo, con las que se debe empezar el viaje.

Si vienes quizás Tique no es tan cruel como pensábamos y decide arreglar los caminos por los que deberemos andar.

Tuya es la última palabra, yo ya perdía las monedas que abren el camino.

Te pido perdón de antemano, se que te ofenderé. No te sentará bien, pero gracias a Dios empiezo a conocerme, a saber cuáles son mis puntos, putos puntos, débiles.

Nos cruzaremos y, la alegría de ese momento alcohólico acabó en triste resaca dominical, aparecerá ese ser tímido, calvo y gordo. Pasaremos del "¡qué es de tu vida? a un "...hasta luego..." que casi ni se oirá.

Luego para evitar que me trague la tierra subiré al volumen del ipod y me encenderé un cigarro. Pensaré que la próxima vez sacaré pecho 15 metros antes, sonreiré y conseguiré frenar mi cuerpo en el momento preciso para decirte un... "¡qué alegría verte!", que por su puesto acabará en un cine, un café, o una cena.

Todo será perfecto, tú , yo, las entradas, el café y el vino. Quedaremos 18 millones de días, y la nieve y la lluvia no podrán detenernos. EL colegio será muy bueno, igual que lo cursos anglosajones de 2 meses. Por no hablar de los médicos o arquitectos, publicistas de renombre y economistas de alto standing.

El jardín tendrá una mesa redonda de bambú, para los desayunos, y una mesa alargada con diez o doce sillas, para las largas comidas con sobremesa incluida.

New York, París y Roma serán destinos semestrales de descanso y pasión. Seguramente una tercera, o cuarta, casa en el extranjero ayudará a desconectar y gastar todos esos ceros que ocuparán demasiado espacio en un rectángulo plástico.

Después "próxima estación..." y me empaparé con la lluvia de abril, subiré 15 escaleras, abriré una puerta oxidada, preparé un plato precocinado y me moriré viendo algún triste programa con poco sentido y muchos gritos.

Apático

Tengo la sensación de que hoy no ha servido para nada levantarse de la cama, ir a la oficina, correr hasta el taller, comer, volver a trabajar, ir a ver dos oficinas, prepara la cena para hoy ( y la comida para mañana), cenar delante de la puta caja tonta y ponerme a escribir un absurdo post.

Es de esos días vacíos de sentido y lleno de ocupaciones. Y es posible que mañana escuche 10.000 consejos de sabio relamido. Pero te lo confieso... hoy esos consejos son palabras que se las lleva el viento.

Me consuela saber que en 30 minutos llegará el espacio del tiempo que dará sentido a todas estas horas perdidas. Comenzará con unas cuantas canciones cantadas en inglés, acompañadas de 2 ó 3 versiones acústicas de algún cantautor y terminará con algún tema folk-pop.

Lo mejor, o peor, de todo esto, es que nunca acabo de entender esta apatía que de vez en cuando me posee. No se si es por tu culpa, o quizás por la mía. Puede incluso que sea culpa de mis absurdas ganas de pasar desapercibido, aunque esto en un juicio no sabría como defenderlo. Al final dará igual... es un bucle infinito.

Gracias a Dios la música salva algunos de estos días .

Te odio!

No soporto tu manera de ser. Aparentas lo que no eres, con tu maquillaje de color dorado.

Eres un querer y no poder, apareciendo a medianoche y alterando a todo el mundo, con tus propios festivales y modelitos de corte inglés.

Tan inestable como estúpida. Cuando parece que ya estás cómoda desapareces 15 días del mapa y después vuelves como si nada hubiera pasado. Y entonces llega lo peor, el malestar y las estupideces que provocas en todo el que te rodea.

Espero que te vayas pronto y llegue el verano, para que pase rápido y vuelva a llegar el otoño!

Country Men

Hoy es uno de esos días en los que me apetecería vivir en un rancho americano, cultivar maíz y tomar una limonada mirando el atardecer dorado.

Mi visión de esos ranchos, tan cinematográficos, no es del todo real, pero con solo una parte de verdad me bastaría.

Trabajaría todo el día y a última hora tomaría una refrescante cerveza en mi porche de madera, mientras se va enfriando la tarta de manzana.

Y los sábados por la noche, lazo en el cuello y sombrero incluido, escucharía un poco de Country, seguramente algunas de aquellas versiones del Rey, como "Country Road"...

Érase un vez un colorín colorado.

Aunque no es verdad, todo es un 2+2= 5 y no deberías dudar tanto.

Puede que los adoquines de tu calle sean en verdad amarillos o que el portero de tu vivienda sea el sombrerero. Deberías aceptarlo y escoger tus personajes y mundos imaginarios.

También puedes seguir viviendo en esta absurda rutina, con la muerte en los talones, persiguiéndote insaciablemente. Esa sería una decisión estúpida, pero moderna.

Son las opciones, no hay más, y puede que no te gusten, pero son las que hay. Aunque no lo parezca el camino de Alicia fue complicado y demoledor. Pero esto no quita que la madriguera fuera la opción perfecta para ella.

Establece un punto final. Después ve al cine, lee un libro, bebe un wiskey, escucha algo de Elvis, vete a la cama, piensa en lo que podría haber sido, pero no será,consigue tener la conciencia tranquila y sueña un cuento.

Por la mañana no te compadezcas mucho, recuerda lo soñado y tira para adelante. Los sucesos irán encajando, tarde o temprano, en tu cuento.

Pero si el final del cuento no se parece mucho, tampoco te preocupes, seguramente eres parte de otro cuento y ese seguro que encaja a la perfección.

Memorias

Recuerdo calles innumerables bajo mis pies y cada uno de los cueros gastados en ellas.

Recuerdo nombres de ciudades que ya no existen y países que desaparecieron en nombre de la codicia.

Todavía tengo presentes las hogueras en las que ardieron falsos profetas, brujas verdaderas y algún que otro estúpido bocazas.

Pero no consigo acordarme de mi nombre, del reflejo de mi ser que perdí al seguirte.

Malas compañías.

Como su sombra le perseguía le preguntó por qué lo hacía.

Como no le contestó, decidió asesinarla.

"Valor de Ley" o "una del Oeste, que no un Western".

Me suele pasar que, de vez en cuando, deseo ver una película con mensaje, que me llene y me deje con la sensación de haber ganado tiempo al tiempo.

Ayer conseguí colmar ese deseo.

Vimos "Valor de Ley". Y tengo dos cosas muy claras: no es un remake de la película de Hathaway y no es un Western.

No es un remake , si bien es cierto que es una película basada en una novela, sobre la que ya se había inspirado otra película.

Sería lo mismo que si un famoso arquitecto se inspirase en la Sagrada Familia para construir un edificio y al cabo de 25 años otro arquitecto se fijara de nuevo en el templo para una de sus construcciones y que los osados críticos dijeran que el segundo arquitecto imita al primero... nada más lejos de la realidad. Un poco lioso, pero merece la pena tenerlo claro.

Por otro lado está el asunto del Western. Cierto que tiene ciertos aspectos que en principio hacen pensar que se está ante un Western, pero (y lo dicen los propios Coen) la película va más allá.

Ahora mi opinión. La deconstrucción que hacen los directores de los personajes prototipo es increíble. Pero además y ahí es donde se ve que simplemente es una película ambientada en el oeste creo que el objetivo de esa deconstrucción y crítica son ciertos valores de la sociedad occidental actual.

Después de estos largos apuntes también señalar que me ha encantado el guión y la fotografía, me ha dejado alucinado la dirección y la banda sonora y me ha parecido muy mala la traducción y la cadencia de la misma.

Capítulo a parte es el reparto. Resumiendo: sublime. Todos y cada uno de ellos, no sobra ni falta ningún personaje, son todos espectaculares. Desde la mujer que regenta la pensión hasta Matt Damon. Es increíble ver como no desentona ninguno, con una caracterización espectacular, una interpretación emocionante. Qué pena la traducción.

No me importa que, una vez encendidas las luces, la gente saliera despotricando del cine. Tampoco que haya quién piense que solo me gustan las películas que no le gustan a los demás.

Otra cosa tengo clara y es que me molesta leer a ciertos "críticos". No entiendo como alguien les paga por no hacer su trabajo. Se nota a una milla de distancia que no ha visto la película, que no han escuchado lo que dicen los directores de la película y que se toman la libertad de calificar una película siendo sordos y ciegos.

Si no la habéis visto os lo recomiendo, yo ya tengo ganas de volver a verla.

Espacio y despacio.

Necesito que me dejes en paz, en mi espacio reducido pero irreductible, para que pueda morir dejando atrás la mala conciencia.

Salto, salto, salto y vuelvo a saltar. Como queja infantil, rabieta incontrolada, con consecuencias de torta universal.

Veo como se mueve todo a mi alrededor y las velocidades están alteradas. Todo el mundo anda a cámara lenta, por la calle principal de una ciudad cuyo nombre me oprime el cerebro.

De repente el movimiento de tu falda rompe la tétrica armonía de las estructuras verticales. Son tantos los movimientos que realizas que me mareo y al final despierto entre sudores, con ganas de vomitar.

Me siento violado espacialmente. Has entrado en ese mundo onírico, prohibido para el resto de la humanidad, y lo has hecho sin ni siquiera lanzar una pequeña señal.

Y ahora quiero saber como expulsarte de ahí, para recuperar la dignidad extirpada, y así poder cerrar las puertas con llaves eternas.

Frases que llegan a mal puerto.

Sólo de escucharte me entran ganas de vomitar. Y que quieres que le haga, eres tan pastelosa y patética que no me gustaría acercarme a menos de un kilómetro de distancia.

El síntoma de Petar Pan es para ti sinónimo de jubilación. Parece que dejaste los pañales antes de lo debido, pues tus palabras son mierda de bebe que se publican cada dos por tres.

Tus frases y comentarios en "la Red Social" no son dignos del Oscar, que ganará la producción.

Mimosín es un monstruo al lado de tus fotos y actualizaciones. Y no puedo más que marearme al verlas.

Madura, o como mínimo ahórranos al resto de la humanidad tu estupidez gratuita.

En resumen, muy resumen, demasiado escueto pero claro, NO TE SOPORTO!

Lo que no digo ya se entiende.

Odio esos pantalones de pinzas, like a polo, que parece te hacen levitar. Siempre acompañados de ese magnifico cinturón nacional, si estuviera de moda, lo llevarías a la altura de Julio/an.

No soporto ese jersey con forma de soga, que no lo es pero debería serlo. Y esas borlitas delicadas rodeadas de betún.

Me parece patético ese reloj que llevas de muñeca, que es de tamaño salón pero con colores Agatha.

Parece que quieras detener el tiempo universal cuando vas en tu coche, descapotable por supuesto, escuchando, con el volumen justo para que se te oiga pero no sea escandaloso, esa música de Cadena Cien, Kiss, etc. No puedes reconocer que te gusta el Rock, no vayan a pensar...

Eres de la opinión que con todas tus cremitas y gominas la perfección debería mirarse al espejo y verte reflejado a ti.

Pero todos estos detalles, este máster en gilipolleces, no te servirá para parar el tiempo y ver como los gimnasios, aguas y cuentas corrientes se deshinchan, de manera proporcionalmente inversa a tu tripa, ahora esculpida a base de cientos de horas escondidas en tu orgullo.

Te aborrezco. Das más pereza que levantarme de la cama un domingo de febrero congelado.